Rintrah
Agora a furtiva serpente caminha
em suave humildade,
e o justo exaspera-se nos desertos
onde vagueiam leões.
William Blake
Somos as flores da primavera
De Praga que nunca desabrocharão,
Pisoteadas pelos soldados incrédulos
Detentores da bestial destruição.
E as corolas que fugiram do chão
Foram trucidadas pelas metralhadoras,
Balas cuspidas com o hálito dos demônios
Que habitam o coração do próprio homem.
Deflagraram um ritual irreversível
De nossa tola escravidão
Inventada pela própria submissão
Que não quer ver o óbvio
Que está plantado no chão
Desta nave celestial Terra,
– enfeitiçada pelo sol,
Pondo infinitas voltas em nossos corações.
