Plim! Plim!

No meu país

Armas andam ocultas

E, no escuro, certeiras

No poeta da esquina.

No meu país

Soldados juram, cegos,

E defendem uma bandeira

Que vem de longe e oprime.

No meu país

Não há juventude nas ruas

E se tem a brusca sensação

De se estar no estrangeiro.

No meu país

Pessoas sonham sozinhas

E de noite

Assistem à televisão:

O sonho, o poeta, o país

Ficam na mira

Do canhão computadorizado:

Plim! Plim!

       MARÍLIA, 1983

Metamorfose

Tenho no olhar o passar de mil eras

Já fatigadas de tantas esperas.

E, apesar de tudo isso, tenho todos

Os sonhos de um mundo se eclodindo.

Não se apegar em nada?

Tudo é implacavelmente perecível,

Como num ranger de porta

E ver o abismo escondido.

Eras e eras se consomem

– eras que a vida tem.

Melhor coisa neste mundo

É não gostar de ninguém.

A caminhada que se faz só é injusta,

E abandonado não se apercebe foragido

De sua própria lucidez abstraída

Inventada por um Deus invisível.

Será que este destino é o fim?

Que o homem seja digno do cosmos,

Perpetuando-o e, nesse viajar,

Deixando rastros de estrelas.

ressoNância

Ressonância

À UNE, de outrora.

Não quero ver o mal

A sacudir a multidão de novo

Para o velho caminho chamuscado

Pelos canhões dos poderosos na noite.

Articulando a miséria do povo,

A cobiça do moço e a escravidão

De nossas tão novas consciências

Tiradas à força da inocência.

Retornemos às ruas

O operário, os estudantes,

Para celebrar a velha lembrança...

De um novo dia a surgir.

Marília, maio de 1982 

imagem retirada da internet:

http://intrometendo.com/massacre-da-praca-da-paz-celestial/

metamorfose

Tenho no olhar o passar de mil eras

Já fatigadas de tantas esperas.

E, apesar de tudo isso, tenho todos

Os sonhos de um mundo se eclodindo.

Não se apegar em nada?

Tudo é implacavelmente perecível,

Como num ranger de porta

E ver o abismo escondido.

Eras e eras se consomem

– eras que a vida tem.

Melhor coisa neste mundo

É não gostar de ninguém.

A caminhada que se faz só é injusta,

E abandonado não se apercebe foragido

De sua própria lucidez abstraída

Inventada por um Deus invisível.

Será que este destino é o fim?

Que o homem seja digno do cosmos,

Perpetuando-o e, nesse viajar,

Deixando rastros de estrelas.

O inexistente

Nestes dias vindouros, onde o tempo

Ainda não ousou nos possuir.

Sendo a matéria apenas uma ilusão,

Teimosamente, tentando existir.

Tendo a vida não ainda concebida:

Como um singelo poema nunca lido.

A vida... Este mistério profundo.

Como o buquê de um vinho raro

Somente apreciado pelos deuses

(Guardado num canto esquecido),

Sabemos a existência do seu eterno aroma

Porém, nunca será intensamente sentido.

Posto como cálidas esperanças

Como num dia, preparando o futuro,

E que nunca serão possivelmente vividos,

Ou quem dera, nunca deveriam ter sido.

Restando somente a tola saudade:

O presente sem o agora não existe.

Imagem de um buraco negro ( telescópio Hubble )

http://universo.hforum.biz/ultimas-noticias-f9/telescopio-hubble-registra-show-de-luzes-em-buraco-negro-t433.htm