Não temerei mais a morte.

" Nus, os mortos irão se confundir...
Com o homem no vento e a lua no poente;
Em suas mãos, a fé irá fender-se e duas,
E a morte não terá nenhum domínio..."

                                           Dylan Thomas

Vem meteórica, vem indolente:

Possuir cada instante roubado,

Desvendando todos os segredos...

Decifrado pelo seu eterno silêncio,

Como um ocaso que já se finda.

Vem misericórdia, vem triunfante,

Apocalíptica: sem sentir pena;

Deteriorando a matéria

Rompendo as fibras da carne

Expondo todas as suas nervuras.

Vem rutilante, Vem Armageddõn:

O buraco negro infinito, eterno,

Mistério elucidado irreversível.

Desmoronando a ponte única

Dos dias que nunca serão vividos.

Vem retumbante, vem piedosa:

Selar todas as dores e feridas;

Entorpecendo todas as veias,

Acalantando, ao ver o caminho:

Já enveredado pelos Entes queridos.