Não está morta a poesia, Nem os cânticos proféticos do futuro. E na argila donde moldaram nossa carne, Ainda há o gene da matéria Menos sórdida, menos bruta. Acalentaremos o nosso por vir, Mesmo com essa pouca visão, Nesta dimensão submetida. Ofuscarão nossas retinas A verdade imaculada na vida, Tornando claro o nosso existir.